sábado, 26 de noviembre de 2011

Despierta que ya es tarde, mujer
pero no lo va a ser más
por que te estaré esperando
hasta el final de los días

Que la alegría te inunde
y te llenes de amor y de buena suerte
hasta que tu sonrisa
se vuelva a encontrar con la mía.
Vuelve a mí
déjame volver a encausarte por el caudal que nos lleva hastal nueltra victorial final
dondle decidirimos
los destinos que guíen
a nuestros glúteos
al amor profundo de nuestro ser.

déjame perderme en tu cintura, amor mío
como me perdí hace tiempo atrás
y como quiero volver al perderme
en el medio
de tus senos.

Dame la gloria de nuevo, o mujer indómita
que me insolal coln buques de amoríos y desagravios
y me permite volver al pintarte
pintar tu retrato y tu impresión
en un óleo de negativo.

Quiero que quedes grabada para siempre en mi rollo
y te olvides
de una vez por todas
delasdemáscadenasqueteagobiaronalgunavez.

sólo déjame llevarte al trópico de nuevo
para demostrarte
cuan capaz es un ser humano de mover el corazón.
Busco en cada mañana el reflejo de su mirar
y destruyo los espejos de los baños que recuerdan los labios que ella besó
mientras, en la profundidad de mi ser,
sigo añorando en el crepúsculo su regreso

No te sientes en marte, vida mía
que la arena roja mancha tu traje blanco
y no puedo, entonces
sentirte tan prístina como te sentí en el bagaje de mi cuerpo
esa tarde rica en oro y en estaño
cuando dejaste de ser motivo de un altar.

Hoy te dejo sin dejarte
llevando permeado el recuerdo de tu sangre en mi piel
buscando que vuelvas, sucia y arrogante
a sentarte en mi rezago y a acariciar mi crin

De caballo rancio y brioso que cambié por la figura humana.

Me arrojo en picada a los ríos
que un día bañaron tus curvas
y me dejaron ciego, para siempre
buscando averigüar qué más había detras de la impresión física de tu sustancia calaminosa.

Quiero y busco un recuerdo mío que esté siempre guardado
en lo más profundo de tu acontecer
y que brote, cada vez que nos inunde
el deseo que nos ahoga entre sus aguas
entre las dos aguas
que separan, hoy, tus pómulos de los míos.

Guardo la discapacidad de poder olvidarte
por que conozco cada parte de mi cerebro
y sé que soy realmente incapaz de dejar de mirarte con fanales de amoríos.

Detrás de las montañas
no se esconden las riquezas que alguna vez prometieron a los incautos en Irlanda
Está más bien
el secreto de la juventud eterna
que reside en tus ojos.

Pero que sorpresa que ya llegamos a la plenitud de nuestros días
y me encuentro sólo y atrapado en el ahínco de mi vejlez
Intentando sangrar lo menos posible
llevando el revólver a mi cien.

Espero tener la plenitud
de haberme muerto, antes
en la plenitud de tu cintura
que me envuelve y me atrapa
como a un pez en aguas foráneas
como a un foráneo en aguas de gibraltar.

Recuerda, amor mío
que no hay copa ni boca que borre tu recuerdo
y tu imagen
que me llega a la cabeza cada vez que me da por pensar en esa estolitez que se inventó algún desgraciado y que se llama amor.


Pero el amor a tu lado no es una desgracia, en ninguna circunstancia.
Es la expresión del complemento
y la ínfula curiosa que me lleva a adentrarme cada hora un poco más en tu músculo
el más interesante de todos los miembros de tu sistema.

Por ahora, tengo la conformidad de ver una sonrisa dibujada en tu rostro
provocada por algún extranjero que se atrevió a desafiar el rugir de un león desesperanzado
Pero que devolvió
en cierta manera
el rugido del cuál tu te enamoraste en aquellas tardes de oro y estaño que compartimos al calor de nuestra saliva

Y de las cuales, guardo la esperanza, algún día volvamos a tener noticia.

Hoy no me despido
sino que saludo
al explotar de los capullos
que se convierten en mariposas cuando tú y yo nos conjugamos
y cuando tús pulmones se atreven a respirar por medio de los míos.

Nunca olvides la palabra, la frase
que nos catapultó
y nos sigue catapultando
a la profundidad de la mina que explota nuestro amor, compañera.

sábado, 22 de octubre de 2011

Los vientos me marean
me llevan a la interperie en la tormenta de tu amor
de tu sexo
de tus ojos carmelí que se izan junto a la luna.

Naufragando en el mar de tus susurros
Trato de encontrarme, y no veo más que sombras difusas
de tus pensamientos
y de tu sentir.

Calma, varón
La noche no ha terminado,
después de cada tormenta viene cada calma.

La calma me sangra por los poros
Y el vacío de tu tez blanca en mi ser
no da tregua ante la insistencia.

Sólo me restaría saber
si tus destinos finalmente contrastarán con los míos
Y seguirán conjugándose en los colores del coral.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Quién cargará con los muertos de hoy?
Las máscaras etéreas del perro que ya murió
La nauseabunda figura del líder en los carteles de las casas
Gritos incesantes
Amores desvelados
Cortes transversales en las orejas
preguntándose
si hoy son 400 500 o 600 más que ayer

Los cerdos se multiplican como conejos
y se apegan a la generosa mama de la gente
que les da y les da y les da
Leche para morir de antónimos de inanición

No se necesita tener una sola arma
pero tampoco es necesario
cargar con toneladas de metal convertido en guillotina
por los aires de nuestros terruños

Por qué no los matas a ellos, señor
y si nos matas a nosotros
los que nada tuvimos que ver
con los chiqueros que habitan

Por si acaso existes
te elevo las plegarias de los que viven aquí
y de los que viven allá
y de los que están a cien metros de sus lodazales

Tortúralos
Extráeles sus perversos cerebelos
Fabrica una orgía de sangre
que sature nuestras pretensiones de odio.

Onaéco

La marea tiene significaciones connotativas
revela un lene aire a tí
la brisa perenne que te recorre, compañera
llevándote y revelándote los corales de tu figura
haciéndote y poniendo en tu efigie las gaviotas que asicalan tu alma

Derrumbando, destrozando las torres que intentan conquistarte

Tú eres el mar, prodigioso y milenario.


Se inmiscuye en los ríos del hombre
lactando en los estuarios a las crías de tu belleza
crías fantasiosas
que sientan una idea de lo bella que puedes ser


Tú reflejo es tu alma
tu cuerpo el panteón que encierra a venus contemporánea
que, como el agua del mar en cólera
Anega las armas y el batallón del comandante.

Quién te pudiera amarrar, mujer indómita!
que sea sentenciado a la hoguera el bárbaro que cometa la osadía!

Qué las olas del océano me ahoguen,
si así logro vivir perpetuamente en las entrañas que te encierran.

miércoles, 17 de agosto de 2011

Guerra de los mundos

Vivo en dos lugares
en dos existencias
en dos personas
Puedo ser Jesucristo un día
Y despertar para convertirme en Lucifer
Puedo ser el paté que adorna los ágapes de los ricos
O el pan que no comen los pobres
Puedo ser el cuchillo que asesina
La pluma que escribe
el pincel que crea
El hombre que vive.
Puedo ser todo
sin ser nada a la vez
Por que,
al momento
no sé si tengo vida o si estoy muerto.
O si más bien
Vivo entre el desvarío y el albedrío
deambulando por la vida
sin tener un rumbo definido
volviéndome loco de vivir en cuerpo ajeno y de intentar a empezar a explorarme
Sin saber
que me estoy embarcando en la guerra de los mundos.

miércoles, 6 de julio de 2011

Los pasmosos edificios de Indochina crecen hasta alcanzar el cielo
Y las autopistas se extienden como enormes culebras por toda la quebrada geografía
Mientras el pueblo de perenne ineducado e ígnaro
resiste detrás de las murallas de Hanói

No hay nada más triste que ver
desde los ojos de Ho Chi Minh
como nuestra nación decae ante los sueños neoliberales
mientras se forma una gran masa de personas
se agolpan, como zancudos
al techo del partido.
Nuestro techo es el partido.
Su techo es el partido
refugiado en las barbas del que ilumina.

La desilución pernocta en las mentes de nuestros jóvenes
La desesperanza no es más que un fresco de sus caras.
Sus ojos reflejan el menoscabo de sus derechos
Sus pies nos revelan el largo camino de la ruta.

Y no somos ni uno ni dos ni tres
somos ochenta millones más uno
esperando
la gloriosa llegada
no del portentoso señor Jesucristo
ni mucho menos del que ilumina.
Todos estamos, lastimosamente sentados
esperando la llegada
De la ilusión
que se fue
que nos abandonó
cuando el que ilumina volteó su mirada a otro lado.

domingo, 5 de junio de 2011

Almenos,
esta vez,
nos hemos salvado,
del fin de los finales.

Almenos,
tenemos el tiempo
para pensar en cómo nos podemos quitar una vértebra
para no tener que estar invirtiendo cuantiosas sumas de dinero en mantener una mujer que nos pose su boca en las partes inferiores. Así, tendremos más ganancias en las bolsas.

Almenos,
podemos reconciliarnos con el señor
regalándole
a nuestros tres mil millones de compatriotas que están en la miseria
un cuarto de un pan de 50 centavos.

Almenos podemos disfrutar un poco más de nuestras asquerosas vidas
levantarnos en nuestro Loft con sus ventanas llenas de Hollín
a afeitarnos nuestros pelillos
con las mismas cuchillas que usan los adictos sexuales del deporte.

Almenos podemos conducir el carro que compramos ayer
Para seguir llenando las autopistas de autómatas
con un kilobite más.

Almenos tenemos 25 minutos más para seguir cagándonos nuestro entorno.

Venganza erótica

El odio es el motor
El miedo es el medio

Qué más necesitamos si tenemos las herramientas?
Qué más queremos, si ya disfrutamos de piscinas climatizadas?

Acaso no ves las putas
las nalgas que se desangran en las calles

Acaso no ves los perros
que se mueren en la calle de hambre
por que, al igual que al indigente
son la mierda del estado.

Qué más nos hace falta
si ya tenemos rascacielos en construcción
soportados por las espaldas de nuestros jíbaros
que nos venden la coca que nos salva de la soledad.

Grítame
Enciéndeme el cigarrillo
Y sácame la verga del pantalón
y empieza a mamármela
que yo te la he tenido que mamar
desde el momento en que abrí los ojos
desde el momento en que me enseñaron que así no hubiera hecho nada
tenía que pintarme una cruz de mierda para liberarme del pecado original.

Adelante
abre la ventana y dispárale a los travestis
Para tí no tienen alma, sino unas tetas de sobra

Ya para qué
Si nos arrebataron las esperanzas
Ya para qué
si con nuestras tetas también se llevaron nuestra libertad
Ya para qué
Si nos lograron someter a esos libros y a esas cruces de mierda.

Crucémonos
más bien
Veamos el mundo mientras vomitamos en el hinodoro.

viernes, 20 de mayo de 2011

Hombre de mierda
Portentoso y rico hombre de mierda
que culminaste con la esperanza de los niños subsaharianos
que culminaste con la puta vida de los enfermos de sida

Que miras tu reloj hecho con Oro de muerte latinoamericano
Que te asombras e ignoras el hecho de que te pidan dinero por una ventana.
Que nunca has visitado las barriadas pobres del sur de tu globo
Que te lucras de las armas, de la droga, del consumo, pero nunca has tenido que ser ni guerrillo, ni mula, ni papá proletario para entender que eres una víctima del sistema.
Tú miras, desde la cima del mundo, tu edificio de 124 pisos
Y defecas en el mundo
defecas tu mierda
el capital.


Hombre de mierda
Mueres y matas cada día un poco
para levantarte, follarte a tu esposa y dar un cariñoso beso a tus hijos
para luego montarlos en tu Rolls Royce
que te costó lo que 2.600 millones de personas quisieran tener: 2.600 millones de panes.

Pulcra tu riqueza
la luces en cada coctel neuyorquino o parisino
Te crees un fiel representante del coleccionismo de arte
pero de nada sirve
tener un trazo pintado con amor
si lo compro el dinero malicioso de tus ventas.

Hombre de mierda
cada vez que tocas el boton de la Nasdaq los pobres se llenan un poco más de odio
y no falta mucho
para que derrumben tu edificio
y te corten la cabeza
como a Luis XVI.

Y no falta mucho
para que vean lo que les hiciste
y decidan apropiarse de tus cosas
para poder comerse
aunque sea
un pan cada semana.

jueves, 28 de abril de 2011

Lo que sea por el Tango

Lo que sea por el Tango.
Venga y vayan cruzadas y blasfemias
El bandoneón resiste piedras,puños y balas
El bandoneón lucha y persiste
por no desaparecer entre las modas y las crecientes del río de la plata.

Lo que sea por el Tango.
Gardel le dió su vida
Manzi, rechiflado en su tristeza, le dió su venganza.
El tango lucha y resiste
por que la farra deje de ser una franja de una emisora Colombiana
y el término que muchos usan para irse al hueco vacío de las muñecas barbie, los muñecos Kent y los desesperados
Y vuelva a ser lo que siempre ha sido
El espacio íntimo entre el bandoneonista, el cantante y su público.

Lo que sea por el tango
que resista a Dictaduras y a Torturas
a Comunismos y a Capitalismos
A Pobreza y amargura, a riqueza y soledad
Que no sea tan frágil como para diluirse en una noche gris de la buena música.

El tango siempre tendrá vida.
En el corazón de algún anciano
o algún niño que añoraría una máquina del tiempo para estar en los barrios porteños del veinte
Lo que sea por el tango. Hasta la vida.
Me envuelven las ganas de dejarlo todo
a ella
a Dios
a todos
a tí
Sólo por una noche.
Que pueda pernoctar a tu lado
y tocarte
y decifrarte
y buscar el paraíso en el medio de esos labios carnosos.
Y escuchar tu risa alegre y melódica como susurro en un oído
y quitarte la ropa
e imaginarte
púgil y pristina
de tez blanca como los lácteos
Y, al final, no dejar ni un espacio con ausencia de color.

Hay microsegundos en los que me vuelvo loco
me muelo cada parte de mi cerebro
buscando decifrarte
decifrarme
decifrarnos juntos

Buscar el porqué
y el cuándo
y el cómo

Saber por qué es que me gustas sólo a veces
saber por qué mi amor por tí no alcanza a ser lo suficiente para dejarlo todo
saber por qué  me dan ganas de tocar tu cuerpo pristino y puro
saber por qué me dan ganas repentinas de transgredir tu moral y la mía
y traicionar mis ideales
y traicionar mi vida
sólo por tener una noche al lado de tu sonrisa, de tu mirada, de tu pequeño y diminuto cuerpo, que estemos lejos de ella y de él.

No lo haré de todas maneras
La oxitocina y la dopamina que despiertas no alcanzan a tener la fuerza para moverme el músculo.
Sin embargo
cuando se acumulan
y pasan los días
y pienso en las noches
por qué dejo de verte
por qué no estás
te veo
y me siento a escribir
y me siento a pensar
el porqué.
Cómo sería si te dejo de ver 1000 días
Me vuelvo loco pensando en tus labios carnosos las mil noches.

domingo, 24 de abril de 2011

Momentos en que me pongo a pensar
en qué es mi vida
sino es más que una cárcel. Con alas.

Cuando todos esperan algo de mí
cuando no sé cuando puedo caer en la total decepción
cuando mi fragilidad se resume a los sentimientos de 3 personas
En esos momentos es en los que me detengo a pensar, quién soy y qué quiero.

Vivo encerrado
en medio de prototipos y de libros
que no sé si me hacen alcanzar la sabiduría o la locura.

Vivo encerrado
en medio de paredes hechas con la imagen viva del líbido
Con los sueños y con la pluma
con una almohada
que se llama amor.

Pero hay veces en que salgo de mi cárcel
de mi burbuja
y en esos momentos es cuando decido soltar las lágrimas
y no desperdiciar ni un pedazo de papel
y no desperdiciar ni un pedazo de mierda.

Acabo el cigarrillo rápidamente
en la soledad, es realmente mi única compañía
El único amigo íntimo
La única soledad compartida.

Miro el reloj,
como pasa el tiempo
ayer jugaba con reyes y con bueyes
hoy enfrento problemas de verdad
hoy enfrento una vida
hoy enfrento unas cadenas.

Si fuera sordo, de qué me perdería? almenos no escucharía sus voces.
La vida en ocasiones, me deprime
pero no me animo a dar el salto, no deseo.
A todo se le puede buscar una solución
por eso el pienso luego existo

Mis manos se desfiguran en el teclado
no son capaces de disimular mis lágrimas.


Quisiera quedarme en la Indochina...
tal vez, en medio de los campos de arroz
se pierde el miedo, el pudor y las lágrimas se disimulan por las caídas del río que termina en Pakistán.

miércoles, 13 de abril de 2011

Miguelín

Miguelín, por que lloras en esa esquina?
Miguelín, por que sigues creyendo en las premisas de ese dios.
Miguelín, por que no corres por el mar y te liberas de las espinas?
Lo único que te mantiene atado es el látigo del nuevo testamento.

Miguelín, por qué lloras por los muertos?
Si todos ya están bajo la tierra y nuestra historia parece de nunca acabar.
Seca las lágrimas de tus mejillas, lo único que nos queda a nosotros es revivir sus almas.

Oh Miguelín, sé capaz de volar por encima de los estragos,
Lucha y vive por los que ya no están.
Oh, Miguelín, qué brazos han roto tu capacidad de amar?
Miguelín, seca esas lágrimas, la única salida que podemos encontrar es la libertad.

Miguelín, Corta las cadenas
apaga el televisor y abraza una flor
Miguelín, corta las venas del sistema,
renace por encima de la ley y del señor.
Miguelín, toma el libro
toma el discurso
Miguelín
Sé grande
sé capaz de transgredir las barreras de la imaginación.

lunes, 28 de marzo de 2011

No era más que otra de esas maravillosas tardes de un junio gris, opaco y placentero, cuando me senté a escribir en el café de la esquina todos y cada uno de los pasatiempos que quería realizar por el resto de mi vida. No era más que un simple proceso de reorganización nacional, como el que los milicos estaban implantando en nuestro país. Gracias a dios no soy comunista, por desgracia tampoco lo soy. Ojalá, al menos, fuera un cadáver que llegara a las malvinas. Ojalá tuviera la importancia para llenar dos líneas de la sección condolencias de la nación. Por fin llega. Deslumbrante, despampanante ante todas las esquinas. Ilumina lo que el sol ausente desearía alumbrar todos los días. Lástima que no puede, la sombra de los portentosos edificios porteños le impide llegar a algunos semáforos, como en el que está ubicado este sucio café, fumando y recordando.

Decide no usar tacones, así su estatura no llegue a la barra con la que miden a los niños en la entrada del bulevar. Sus labios rojos, recién pintados por un leve brillo labial que, de por cierto, le habrá costado mucho en el fino market que queda bajando por el obelisco, Se acercan y, con un tenue movimiento de cabeza a la izquierda, me brinda un beso de esos que sólo se dan rara vez en el resto del día.
Me saca un tabaco de la cajetilla, me inclino un poco con el fuego, me agradece con un leve gesto. 

Su mirada logra decir lo que su boca, en ocasiones, no desea comunicar. Tenemos un perfecto y complejo juego de miradas que hace que nos entendamos a la perfección, enmudeciendo completamente nuestras gargantas. Termino el café, cierro la libreta, me acompaña hasta el placard que habito desde que perdí la elección. Sin embargo, ella siempre está. En la rosada, en la boca o en el fondo de la plata, ella siempre está.

Le ofrezco una pequeña copa de vino barato, el dinero se me acabo hace ya rato para comprar un malbec. la invito a la esquina donde está la cama y el televisor, con la noble excusa de siempre: intentaremos ver una película de Bergman o de Goddard. Toco su piel suave. Su mirada delata su intención. Mis manos delatan la mía.

No hay ocupación en el día a la que le dedique más tiempo y esmero que a la de tocar su piel. Su tez es blanca como la cara conocida de la luna. Sus tetas parece que tuvieran tatuadas las letras que componen "such as perfect", su curva derrocha alegría, su culo, redondo y rosado, parece más bien un cuadro de Van Gogh de esos que nadie conoce que un culo. Sus piernas son más largas que el paraná, no me logro explicar cómo con ese 1.52.

Mi radio falla. Se enciende y se apaga a cada rato. Por fortuna, siempre está sintonizada Radio Videlma. Suena tomo y obligo, seguida de Malena canta el tango como ninguna, Malena tiene pena de bandoneón. Su punto débil es la escucha. Con un par de palabras salidas de los relatos de Chéjov que leí cuando pequeño se puede derretir como el queso al gratín. No es más que se quite la ropa, para que yo caiga como un vil perro miserable ante los pies de quien le dé comida. Me despoja de mis vestiduras, arroja la boina a la otra esquina, me agarra fuerte del pelo y me jala hacia ella. La beso. La beso. La beso. Lento y suave, en cada uno de sus rincones, en cada uno de sus picos.

Abre un poco la boca, lo suficiente como para que se note una leve separación entre sus blancos y pequeños dientes, producto de un arduo y perfecto trabajo dental de algún dentista de esos que se obsesiona por su trabajo. Gracias a dios, otra vez, y sin saber por qué evoco tanto a dios en mi vida, no caí en uno de esos. Habria perdido mi mordida imperfecta, que me permite saber, al final de la noche, cual de los pedazos de pan que queda en la canasta es el mío. Su garganta lanza un leve pero certero grito que, en pequeños términos, es un gemido.


Tu presencia de bacana, puso calor en mi nido, fuiste buena, consecuente, y yo se que me has querido, como no quisiste a nadie, como no podrás querer. Avanza la canción y avanza el objetivo. Me cambia de orientación. Suelta una leve sonrisa, me besa. Empieza y termina todo.

Cada gemido contrasta con cada gota de sudor que sale de su frente y se conjuga con la mía. Los jadeos pierden la noción del tiempo, del ruido y del lugar, y todo, poco a poco, se va convirtiendo en un juego de movimientos y de choques de labios. Su cuerpo está con el mío. Por un momento, por unos segundos siento como si fuera mía. Aparto esa idea de mi cabeza. Si quiero ser libre, no puedo atarla a mí. El poder tener una visión transversal de sus tetas es similar al placer que me daría poder volar. Ver como su cabeza se inclina hacia atrás, y vuelve, y se inclina hacia atrás, me provoca la sensación de que no necesito ni el mundo, ni el poder, ni las letras, ni alas, ni mierda.


Silencio solemne. La grabadora tiene la terrible coincidencia de acabar con nosotros, fumando espero. miradas, pequeños momentos de sueño, pequeños momentos de risa. Se abre lentamente su boca, y pronuncia las letras que conforman un eres impresionante. Que más quisiera yo que serlo.

Recoge su ropa y la pone en su cuerpo. Es difícil encontrar una mujer que no cambie cuando se despoja de su camisa o se pone su brasier. Sigue siendo igual. En la patagonia, en moscú, en mi placard, sigue siendo igual.

Se marcha. Tiene cosas que hacer. que más quisiera yo que tener cosas que hacer. Volver a entrar al capitolio. Sentarme en la plenaria. Levantar la voz y levantar la mano. Populismo? narcisismo? tal vez un poco de las dos. Son períodos de 4 años. 4 años larguísimos. más de 4 años pueden ser con los milicos. Cuando volveré al debate? Cuando volveré a tener cosas que hacer? mientras tanto intento dejarla ir, esperando su vuelta en la noche. Nada peor que su marcha. Me siento como un infante despojado de su madre. despojado de su seno. despojado de la única persona que lo puede proteger. Fumo. Fumo y espero. Fumando espero. La radio no sirve. La radio se dañó. El vino se acabó. El vinilo de Gardel lo tiene María. Se acaba el tabaco. No quiero salir. No quiero masturbarme. No quiero dormir. No quiero pensar.


Leer me cansa los ojos. Hace años que mamá me dijo que si seguía leyendo tanto se me iban a caer las córneas. Lo dejé. Como a un vicio, leer era como un vicio. Maravilloso imaginar que era yo el que llenaba las hojas y los pensamientos de Cortázar o de cualquier escritor que se atreviera a relatar una de esas maravillosas tardes de un junio gris, opaco y placentero, mientras me sentaba en un café a esperar el sonido de sus zapatos planos sobre el asfalto de uno de esos cruces de calle con semáforo donde los portentosos edificios porteños obstruían la imponente llegada de los rayos del sol.
 

jueves, 3 de febrero de 2011

No necesito
tener todos los días un poco de tí
para poder sentarme
todas las noches
a retratarte un poco en la máquina.

Tampoco necesito
que me digas que me vas a amar incondicionalmente
si lo único que yo quiero
es incondicionalmente morirme en tu boca.

Pero no te alarmes;
no digo que no me hagas falta
que no necesite de tí.
Solo digo
que no es necesario verte
ni mucho menos, tenerte
para poder dibujarte.

Cuando te tengo
así sea por dos segundos
así sea por falsas ilusiones

me lleno de ganas
de, tal vez, caer preso para siempre
ante tus brazos y ante tí;
ante tu existencia, ante tus ojos.

Pero ahí está el devenir de nuestro amor
que no necesita compromisos, ni mucho menos, anuncios de anillos
simplemente, basta con vernos
uno al otro
y perdernos
poco a poco
en la inmensidad
de tu solemne sonrisa.

Sólo busco
y sólo necesito
que me des un poco de tu amor
y un poco del blanco de tus sonrisas
y un poco de tus ojos
para que yo
pueda llegar
a recostarme con mis ojos sobre el techo
y pensar
y desvelarme
razonando
como hacer
para componer
una elegía
una canción
un odio
un poema
que equipare, o que le llegue, aunque sea, a la mitad de toda tu belleza.

miércoles, 2 de febrero de 2011

When you're a strange

Si... la gente es muy extraña
un día te saludan
como si fueras la puta que más se follan

Y... al otro día
no eres más
que un pedazo de la mierda que cagaron antes de anoche.
Quizá menos.

Te presentas en sociedad
con tu nombre, con tu apellido, tu edad y lo que quieres hacer en la vida.
Pero
resulta
que si tu vida se sale del mercado
no sirves.

Y pasas a ser obsoleto para ellos.

Pero nunca te lo dirán;
siempre te saludarán con un 
Como estas de grande
o un que persona tan  inteligente
tiene tanto carisma!

Viendo
que detrás de sus máscaras
esconden su indignación.

Se indignan
no creen
no cabe en sus ínfimos cerebros
que alguien NO piense
en el mercado.

Hay que estar loco
esa gente es vaga
"bohemia"
que llaman

Pero es peor
llegar a la misma reunión
y decir soy marica
ahí
ni la palabra la mereces
por que te dan por el culo.

Y a nosotros, que el estado nos da por el culo
nadie
nos dice nada.

Si; que rara es la gente
que por fuera te sonríe
y por dentro, te manda asesinar.



Déjame besar tu cuello
por unos pocos segundos
por unas pocas leguas.

Déjame aspirar
fuerte y lento
cada uno de todos tus
olores.

Déjame crucificarme
encima de tus piernas salvajes
déjame morir un poco cada día
en el centro de tu abdomen, en el ecuador de tu ombligo.

Déjame resucitar
a cada segundo
con cada uno de tus besos
o, posiblemente
con cada toque de tus nalgas.

Déjame tocar tu cuerpo
poco a poco
como si estuviera tocando al más sagrado;
al más omnipotente;
al más frágil...

felino que haya podido pasar por el universo.

Déjame ser tu masa,
y homogeneizarme con la miel de tus ojos.
y déjame perderme
en la inmensidad
en la portentosidad
de tus ínfimas caderas.

Déjame hacerte mi mundo,
todos los días
y un poco más
decirte
que solo eres un más
de todos los menos que vivimos en el alfabeto.
Deja de dormir por una noche
y perdámonos.

escapemos, solo un poco,
de este mundo que nos invade.

Calma, que no nos vamos del todo;
es solo un pequeño receso
una noche andina
en medio de las luces asesinas de la noche.

Solo te pido
que me regales una de tus noches
y te pierdas
conmigo
en lo intrépido de los bosques perpetuos.

Escapa conmigo
al mar de libertad
por una noche.

Democracia

Mayorías
levántadas todas de la plaza pública
dejen de creer en hombres-masa sin sentido, sin sentido, sin futuro.

Mayorías
dejen de ser los niños mimados del mundo
que los derechos se ganan, pero también se defienden.

Mayorías
no son las únicas
hay que entender
que la vida
es el respeto por el foráneo.

Mayorías
su causa tiene que comprender
que ni la causa final ni la causa media es la violencia
sino que la causa total de nosotros es el amor.

Mayorías
dejen ya
de oprimir, de socavar el poder
liberenlo,
entréguenlo al cielo, al agua, a la tierra;
Donde realmente pertenece.

Mayorías
dejen la opresión
olviden a sus líderes
volvamos a ser personas, pero sin sangre.

martes, 1 de febrero de 2011

La ciudad es gris
El pasto es verde
El sexo es azul.

Que más queremos que vivir en color?
o en blanco y negro?
que más buscamos para dejar de vivir en violencia.

Dejémonos de crucificciones;
de guillotinas, de armas.

Todos, absolutamente todos, con un par de guitarras se tumban las cárceles...
con todos los gritos se tumban los gobiernos.

Adiós a la monotonía!
Alegría!
Acracia, bienvenida!

Exit

Atornillado
a tu cuerpo de miel
a tu cuerpo de jalea.

Despojado
de toda cruz y de toda ley
cuando tu piel de mármol entra conmigo.

Quiero aprovecharte
y decirte, de una buena vez
que tengas la valentía de quitarme todas las cadenas
y de mutilarme los pies y las manos
y de observarme morir o revivir, puede ser que, por fin, se me caigan los alambres.

Quiero ser capaz de decirte
todos los días y todas las noches
que me estoy cansado de los hechos y de los derechos.

Que no quiero más                  

                                                                            Que solo quiero y busco y anhelo EXISTIR.

Deseos que tengo
De                                     ¡quitarme por fin las prendas!
de la moral y del odio
                                                                                                                                               y por fin
voy a poder volar
sin piernas y sin brazos
pero con un par de                            SUEÑOS.

Quiero sobrevolar todos y cada uno de los espacios de tu                           cuerpo;
y voy a analizar,
                                       metódicamente
la manera de destruir                                  
          
                                                                   la cárcel que te encierra.

Voy a ser capaz de asesinarte y arrebatarte los vestigios de decencia y de orden que te queden...

                  y voy a intentar lanzarme
contigo                                         y con tus ojos
al vacío de la desesperación
               y del éxtasis.

Por que, no
                                    te presumo ninguna mentira


                  La única razón por la que soy capaz de mutilarme
 para averiguar si puedo volar..
es para volar contigo
hasta la Patagonia
o hasta                         París
o  hasta Tuvalu
   Parapoder    alejarnos, tu y yo



                                 DEL MUNDO INFAME QUE NOS ENCARCELA.


¿Por qué no?
                                   Sin liberación

     No hay salida de emergencia.

lunes, 31 de enero de 2011

Como es posible
que todas las tierras
estén en un par de manos?

Que tendremos que hacer
para que todas las manos
quepan en todas las tierras?

Si nos ponemos a pensar
todas las manos dueñas de todas las tierras
caben, apenas
en una o en dos parcelas.

Un poco difícil
es creer
que todas las manos sin tierra
caben en todas las tierras que están en pocas manos.

Campesino
Deja tus miedos
levántate
que no basta rezar para volver a la tierra.

Campesino
vuelve a tu mundo
vuelve a la tierra.

Tierra
cambia de manos
vuelve a tus verdaderas raíces.

Tierra
llegó la hora
de que reclames tu derecho
y dejes de pertenecer al que violentamente
un día te asesinó.

domingo, 23 de enero de 2011

Adicts

Cabe destacar
que hoy
y ayer
y todos los días
Has logrado ponerme las cadenas de tus caderas.

Resulta inadmisible 
El hecho ínfimo de ver un amanecer cotidiano
sin la dicha de tener, en primera fila, la visión de tus labios emanando el humo azul del cigarrillo.

Casi un vicio
una adicción
es el dolor fatal que siento al dejar de ver tus ojos.

Lo que es inexplicable
es el sentimiento nocturno
abstracción gástrica
de no poder cerrar las pupilas por la incontenible ansiedad que me invade, el terrible apetito de ver tu sonrisa pasada la primera luz del día.

Como poder explicarle
a los espectadores
a los pescados
a los perros
Que si no puedo tener en calidad de préstamo un trozo de tu piel, sencillamente solo queda abrir el ataúd e introducirme en los confines de la tierra.

Tlon Uqbar

Es inconcebible pensar que tú no caigas con el atardecer
sobre mis brazos
Con tu solemne sonrisa capaz de iluminar todos y cada uno de los espacios.

Es inconcebible pensar que no prologues con tus ojos algún eclipse lunar,
Sino que estés, más bien, expuesta
a los rayos de la moral que te alejan de la realidad.

Es inconcebible pensar, que no llegues a dibujar con tu cuerpo las oleadas del mar cuando llega a la calma de la orilla.

Me queda un poco difícil
decifrar
pensar
Como es que tú te estás dejando llevar
por las corrientes del río
a las profundidades de la sociedad.

Yo creo que tu todavía eres capaz de devolverte
a aquellas épocas en que amabas lo que difiere y no le tenías miedo al capital.

Yo creo que tu todavía sigues siendo capaz
de dejar volar tus manos sobre el dibujo
y crear, por encima de todas las estrellas
un inmortal retrato de solo lo que tus dos ojos claros pueden ver.

De cadenas

Existirá dentro de la existencia, de la universalidad, un lugar donde se pueda ejercer la libertad?

Aquí
en realidad
me siento, un poco preso
de mi propia libertad.

Mi libertad está condicionada
a los cambios de humor del estado
y a los cambios de humor del mercado
que rigen el capital que me da de comer y de dormir.

Mi libertad está condicionada
A que los jefes quieran aumentar el sueldo
a que tenga un buen rendimiento en el colegio
a que no levante el puño para protestar.

Mi alma está condicionada
al placer y a la desventura de un dios foráneo y supérfluo
que rige todos y cada uno de los aspectos de la moral o, en términos paganos, la estupidez de una polis.

Tendré algo que sea mío y que ya no este dentro del mercado bursátil?
Tengo muchas dudas sobre la veracidad de la afirmación.

Todos los saldos del mundo ya están vendidos al mejor postor.
Desde las portentosas tetas de las Top models del mundo
Hasta las humildes y precarias lágrimas que riego  y que no alcanzarán jamás a saciar la sed de algún infante.

miércoles, 12 de enero de 2011

D-76

A ella, y sola y únicamente a ella, que siempre se interesa en saber si hay algo nuevo, que busca y busca hasta encontrarme.

Podría recordar a la perfección
el momento y el día exactos
en los cuales mis ojos se dieron cuenta del porqué de los tuyos.

Cada recuerdo que tengo contigo,
lo tengo grabado, casi que impreso en mí,
similar, muy similar al negativo cuando el espejo se sube.

Algo interesante, casi inexplicable resulta el tí y el mí juntos,
Pero dime, cuéntame si es que es posible resistirse a esos dos planetas detrás de los cristales.
No es de imaginarse el choque de tu piel y mi piel,
pero el tiempo está dado
y las cartas ya están jugadas.

Y es que tu pelo
otoño claro
caída de agua solar...
y es que tu reflejo
el sol de tu rostro
inexplicable lo que proyecta el lente cuando tú eres el objetivo.

Me estás guardando
dentro de un pequeño cofre
donde guardas todos tus negativos
y tus revistas vogue.

Ni te atrevas a dejarme a la interperie
que yo, sin tí y con una fotográfica, termino en el infierno.

el cangrejo

Yo escribo y grito y leo como se me da la gana
Por que no busco encajar en ningún lego
ni me siento parte de ninguna rebeldía.

Yo estudio sueño y amo como quiero y como puedo
Por que no le veo ningún problema a mostrarme ante todos como realmente soy
y no como me exigen que sea las diferentes leyes de nuestro universo.

Yo no soy un hombre derecho

Escribo con la mano izquierda y ojalá estuviera poseído por el diablo,
tal vez me sería más facil dejar de llorar por los de abajo.


No busco estar dentro de ninguna clase de élite social
tampoco estoy en la carrera por los puestos gubernamentales que otorgan las influencias
Solo busco ser, nacer y morir libre
Por que al parecer, la libertad es lo único que aún no nos han logrado arrebatar.

No me siento parte del mercado
no soy quién para que el mercado rija mi vida,
Tal vez soy muy poco trabajador y muy pensante para estar dentro de las bolsas de valores.

No quiero ser parte de nada
no busco estar dentro de ningún círculo
por más de que a veces me sienta liberal, comunista o drogadicto, soy yo y no soy nadie más.

Solo quiero llegar al océano, mirar y mirar los cangrejos, tal vez algún dia todos aprendamos a andar de para atrás.

el arma

No recuerdo el momento exacto en el que empecé a despreciar las armas.
No sé si fue cuando fue asesinado el pobre hombre ante mis ojos,
o cuando me di cuenta de que la desgracia de nuestros pueblos no está lejos del Kalishnikov.

El arma no ha sido más que el lazo con el que nos mantienen atados
El arma es la principal herramienta del opresor para impedir la sublevación.
Muerte al arma, vida al libro.

domingo, 9 de enero de 2011

Trato más bien de pensar poco
en lo que me depara el mundo
en lo que nos depara a todos.

Pero ese pensar poco no es más que un remedo de pensar mucho
y me muelo los lóbulos
todas las noches
y todos los días
pensando como salir del círculo.

Puede ser tal vez
que esté rondando las fronteras de la locura
y de tantas letras que tengo en el cerebro
ya no me dé la existencia.

Solo trato de buscar
soluciones a mis temores
soluciones al amor
soluciones a mis pobladores.

Pero por más que las busco
no las encuentro
fuera de los monopolizadores ismos.

Cuanto quisiera dejar atrás
todas mis pasiones
mis utopías
todos mis sueños

Pero no puedo
si las dejo
se me para el músculo.
Ahora la única salida que tengo son las letras. Y al parecer, han sido la única salida desde siempre. Las letras, más que un pasatiempo o un talento, pueden ser mi testamento y, tal vez, mi declaración de renta. Lo único que va quedando y ha quedado es la impresión de la tinta en el papiro, la expresión del alma impregnada en el papel.

Trato de huir de muchas cosas que disgusto del cosmos. Siempre pareceré pensativo, mientras en mi cabeza trato de convertir todo ese disgusto en letras. La civilización, lejos de hacernos mejores personas, nos ha hecho pedazos de carne dependientes del consumo y de los top ten products. Me repugnan. Me repugno a mí mismo.

Cuanto me gustaría estar en la total bajeza, lejos de todo contacto con la civilización, con el consumo, con las élites. Lastimosamente el hombre en nuestras sociedades, que tiende hacia lo bajo, ha volteado el mapa y lo bajo ahora parece ser lo alto. Pero no es lo bajo por bueno, sino por miserable.

Busco una puerta de escape, un cuarto de pánico mientras, por lo menos, intento actuar. Ese cuarto de pánico son y van a ser siempre los escritos.

Los escritos. Leer no mata a nadie, al contrario, nos da vida. La letra es vida, la letra es el polen del azul del mar y el verde amazónico.

Necesito a las letras, y un poco más de cosas para poder sobrevivir en un mundo. El día que se vayan, lo único que va a quedar es apagar la luz.

viernes, 7 de enero de 2011

La televisión

Alguien puede explicarme
como es que una pequeña caja, llena de transmisores, conexiones eléctricas y pequeños tableritos verdes que me remiten a la niñez,
ha logrado estar
en el centro de la familia
de la pareja
del ser
del yo.

¿Cuantas noches de tango han sido cambiadas por las series de HBO?
Cuantas tertulias nocturnas habrán sido reemplazadas por Big Brother y That's 70 Show. 
El mundo entero
El universo entero
se ha introducido
magistralmente
en una pequeña caja negra.

La hipnotización no es algo del otro mundo
ni la homogeneización de una sociedad en torno a un objeto de consumo suena como salida de un libro marxista.
El televisor
ha logrado destruir
con sus 21 pulgadas
el diálogo y la construcción personal del individuo.
Adiós persona
Hola pequeño seguidor.

Es política

Lo poético y lo político, por más de que compartan varias letras de sus hermosos nombres, son dos de las cosas más incompatibles que pueden existir en el globo.

Sin embargo
y a pesar de todas las circunstancias
y de todas las miradas
las recomendaciones
los gritos
las sonrisas
Son las dos cosas que realmente llegan a moverme el músculo.

No son conjugables
ni son compatibles.
Pero mi vida es de extremos
políticos
románticos
sexuales
sociales.

Solo vivo para escribir y para actuar. y no en una escena que no sea la barriada y la plaza pública.

Sexo

El sexo
es poco menos
que lo más majestuoso que existe en una vida.
El sexo
es la introducción a la nada,
al verdadero paraíso.

No se necesita
una depilación con cera
ni mucho menos
unas tetas del tamaño de dos papayas.

Solamente
es totalmente necesario
que tanto el uno
como el otro
logren entender
que no hacen falta alas para ser Ícaro.

Volar es una condición sublime
para la cual no es necesario estar suspendido en el aire.
Solo es necesario
estar suspendido en el tiempo y en el espacio
y no saber
si pasan 10 minutos
o 10 horas
pero si saber
si pasan diez caricias
o diez leves choques con las nalgas.

Para tener buen sexo
solo se necesita deseo
jadeos, gritos
orgasmos, toques,
besos.

Para volar
solo se necesitan dos cuerpos desnudos
y un par de buenos polvos.
Las principales cadenas de la vida son los temores.
Mi vida contada en un cajero automático, o mi vida cargada en la miseria de la barriada.
La elección
de la creencia, de la profesión, del ser, de la mujer.
Todo nace de un temor.

El hombre tiende hacia lo bajo
El hombre siempre es vencido por sus miedos.
El hombre es un animal bajo, que gusta de la carroña.

Al hombre le gusta ser sometido
arrancado de su tierra,
arrancado de sus hermanos.

Al hombre le gusta el camino fácil, la violencia, el odio.

Como me hubiera gustado ser un ratón...

Monstruos

Ha nacido y ha crecido
un magnífico y aplastante monstruo
en el centro de nuestras sociedades y nuestras personas.

Ha sido capaz
de inmiscuirse en todos los aspectos de la vida
absorver como esponja al agua,
la vida al mercado.

La vida ha pasado a ser
algo irrelevante
al lado del índice Dow Jones y la IGBC.

En estos días
puede llegar a valer más
mucho más
la acción de la Standard Oil
que la vida del pequeño minero.

Será que el humano habrá pensado
alguna vez, en toda su historia
ser sometido al gran hermano que se hospeda en Wall Street?

Hombre, recuerdas a Benkos Biojó?
Quítate tu también las cadenas que los números te crean:
Pitágoras nunca pensó que su arjé sería la razón de la jaula del siglo XXI.

Ave:
no esperes a que se acabe el alpiste.
ROMPE la jaula
Escapa antes de que sea tarde.