lunes, 25 de octubre de 2010

Pegar lagaña... enamorado

M'agrada La sensació de saber q'ers mi dona.

Y me encanta sentarme al lado del acantilado de tus ojos,
Observarlos
quererlos
besarlos.

Me gusta intentar descifrar quien te puso al alcance de mi cuerpo
y de mi boca
y de mi cabeza,

Me gusta recostarme todas las noches sobre mi cama,
mirar al infinito,
Pensar que son tus ojos los que me motivan a despertarme al otro dia.
The speakers of the generation are in low level... i think there's in off.
All our people are into the iPod, the PC and the Blackberry.
And the time for the book?
And the time for the voice?
And the time for the fight?

All this time are lose into the 43FC12BD.

Oh, poor lovely generation. Lost into the grave of the consume and the promiscuity of the raggaetonpartys.
There's something wrong in this mass of people. Are you? are me? no, we both, the war and the TV.

Vuela

Yo sé que ya pasaron los tiempos de liberación,
y que las grandes revoluciones ya se libraron para este pueblo infame.
Yo sé que nos lo pintaron todo perfecto, así como no lo fabricaron,
Tan perfecto que ya las manzanas no tienen el gusano del génesis bíblico.

Yo sé que todos tenemos carros y apartamentos lujosos,
y que los hambrientos solo están en el sur y por afuera de nuestro ángulo de vista.
Pero libérate
abre tus alas
y vuela.

por nosotros, por el mundo, por que esos ojos no merecen estar dentro de esa cárcel societaria que llamamos sistema y país.

Inténtalo, de golpe y sales del capullo.


Del tinterillo a la acción

Resulta poco tedioso hacer el carboncillo de la idea,
Hacerse a la imagen de la utopía en el romanticismo del papel y el lápiz.

OS PROMETO LIBERTAD Y PAN

Hablan los poderosos desde la tribuna del pueblo. Y cuantos caímos en sus garras ideológicas, y cuantos aguantaron hambre en nombre de la premisa.

Es diferente leer y pregonar el manifiesto marxista en las calles y en las universidades, tomar las armas y sublevarse contra el régimen, A estar allí, al frente del escritorio presidencial.

Resulta que la casa presidencial es una casita del ego, donde el que llega es inmediatamente asustado y comido por el coco.

Es verdad, le tengo miedo al coco. Y mucho miedo, mucho miedo me da intentar vivir en la casita presidencial.

jueves, 14 de octubre de 2010

00.00

A ritmo de milonga y trovador,
Llega el nuevo día...
Tan desapercibido.

Falta 3% de pila,
Falta 3% de vida.

Tan desapercibido...

Pasa la vida
Pasa el burgués
Pasa el obrero
Pasa el sueño
Pasa el tango.

El teclado no cambia con el nuevo dia.
Ni la noche
Ni el pobre niño que tiene hambre a las 1159 y a las 1201.

Faltan 2%de pila
Faltan 2% de vida.

Nuestra vida es tan bana
que pasa, pasa y pasa
Y ni nos damos cuenta,
de que pasa, ni de como pasa.

El mercado nos come el salario, nos come el cerebro y, lastimosamente, nos come la vida.
Se me paso la hora de la publicación del post, son las 00.01.
También se le pasó la hora al país, 
al pobre
al marxista.

1% de pila.
1% de vida.
Y su ego se salió de su verdad y se metío en la mía, plop plop plop.

AY hombre, déjate de estereotipos banos.

No todos queremos ser abogados a los 3 años.

Te admiro, hombre, en tantas cosas...
Te entiendo, caballero, en tantas otras.


PERO CALMA HOMBRE! , que no eres perfecto, Menos mal.

El perfecto no es feliz ni ama, hombre, para que lo sepas.

Ni todos queremos ser como tú, ni tú quieres ser como todos. que vas a cambiar tu poder por un par de poemas, y que voy a cambiar el hito revolucionario por la bancada samperista.

Pero tú también fuiste joven, y yo también fui viejo.

Deja, hombre, deja ya tanta obsesión por la perfección.

DEJA! deja deja deja deja deja.
DEJA! Deja, cundinamarqués, que el tiempo es mejor molde que cualquier crucigrama (SIC) cronograma.

Lo que pasa un día

Hoy me posé ante la inclemencia de tus ojos,
y lloré, y lloré, y lloré, por palabras ociosas de tu padre.

No me mires así mujer, No me mires así que me dan ganas de no perderte nunca.

No pongas tus ojos en mis ojos mujer, no los pongas...

Hoy me introducí en la dureza de tu llanto. y ví, el reflejo de tu alma, pura, humana, carnal. 

Hoy te ví como una niña, hoy te ví como la niña de mis ojos, como la niña de mi vida.

Al cabo no eres más que la mujer de mis sueños, Damita.


Ay, papá

Creo que lo más antiguo de mi cabeza es la imagen tuya, con los pelos que ya no tienes.
Ese rostro, dándome gracias por el hecho de haber sido concebido.
Esos ojos, queriendo dar todo de sí,
Ese corazón, aferrado a mi madre como el árbol a su tierra.
Tu pasión,
ser el periodista detrás del micrófono,
ser el aficionado dentro del estadio,
ser el pinocheto, el uribista, el fascista dentro de su cabeza, dentro de la casa.

Tu sangre que no corre por mi sangre, tu pasión y tu amor que se meten por mis venas.
Gracias a la vida, al mundo, a tí, por haberme puesto a la disposición de tu decisión, y haber escogido llevarme de la mano hasta que caigamos, y nos levantemos, y caigamos, y nos levantemos, como aquella tarde en el parque nacional donde me enseñaste que la lluvia era una aliada.

MUSSOLINI SALVÓ A ITALIA!
SIN PINOCHET CHILE SERÍA HAITÍ.
AY PAPÁ!...
Ay papá. ¿Hay algo más que amor dentro de esa calva?

lunes, 4 de octubre de 2010

Dis-nea

¿Desde cuando nuestra vida está reducida al Índice de mercado y a la inflación?
Pura mierda nos meten en la cabeza desde que salimos del útero.
Debes trabajar, debes tener, debes CAPITALizar.

Mi familia debo tener, a mi esposa adoctrinar y a mis hijos amaestrar. Como perros? ojalá fueramos callejeros, almenos seríamos libres.

Tenemos que estudiar finanzas y tener nuestras empresas y tener nuestras tierras y tener nuestras casas y tener nuestros apartamentos en rascacielos muy muy altos con vista a la ciudad y al monte y al mar y a los pobres... así nos despiertan compasión.

Tenemos  que codearnos con la High Society y exhibirles todos nuestros bienes, todo nuestro poder, toda nuestra ambición y nuestra perfecta y cristiana familia.

MÁS-Caras?

Debajo de la(s) capa(s) de colbón, estamos nosotros, los ateos, los drogadictos, los ninfómanos, los comunistas.

Estamos quienes somos, antes de que nos taparan con viniltex.

Todavía estamos a tiempo. No caer, desistir de la idea de vivir por y para el capital.

Copérnico SÍ se equivocó. La tierra no gira alrededor del sol, más bien de la bolsa de valores de NYC.

El meu amic

Que un dia prometere escriuré a mí el teu primer poéme en catalá,
Sembla que te he ganat.
quant temp, quantes enseñanzas, 
Quanta vida, totes les ficcions.
Els pensamentos trobats, 
La vida que ens espera.
De las pocas cosas que m'agradaria, tenerte d'amic fins que aquest toda la terra.


Yo solo quiero vivir, y si vivir es comer mierda, comer mierda es vida.

El jugador número 12

Se conjugan los corazones de un pueblo insurrecto.
Comunistas, maricas, paracos y periodistas, no se sabe quién es quién en la tribuna.
El sufrimiento colectivo de una masa unida,
Que se ahoga en el fondo de la avalancha que pone el diez en la esquina superior derecha.

GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL

Hijueputa.

El hambre se fue pal cielo, dios se vino pa la tierra, las armas pal infierno y lucifer parece hincha del equipo visitante.
Un aire de cocaína, de sexo, de marihuana y de puras smileys se siente en todo el campo de juego. furia colectiva, amor, abrazo, beso, suicidio. 

El estadio es el mundo, ojalá el mundo fuera tribuna.


Caminos

Se desbordan los caudales de tus caderas, mujer...
la esperanza de los dos, toda en tu pecho.
Se acaba el tiempo de los i'll be right back, wait a second, 
Empiezan las conjugaciones de jadeos,danzas y gritos.

Y Mis manos.. que solo buscan encontrarte, buscarte en ese mar inmenso que es tu cuerpo.
y tu cuerpo, se derrumba y me lleva con él.

Cuando la lucha solo tiene cabida en tus ojos, amada, 
cuando lo único que queda es la insurrección de nosotros, 
cuando ya no sabemos si es tu piel o es la mía, 
Ahí, ahí busca los caminos que te lleven a la libertad.